過労死

Пришёл домой, смотрю, а стол накрыт-
-икра, салаты, фрукты, водка, свечи.
Жена моя загадочно сидит,
Накинула большую шаль на плечи.
С бантом гитара у окна стоит.
Сажусь за стол, немного ошарашен.
Во мне уже бушует аппетит,
Но я терплю и думаю:" Что дальше?"
Супруга наливает двести грамм,
Кладет мне оливье большущей ложкой,
И языком проводит по губам:
«Ну выпей, Вася, и поешь немножко.»
Ух, водочка желудок обожгла!
И голова работать стала быстро.
«Я твой пирог любимый испекла!»
И смотрит как лифтерша на министра.
Но я всему не очень уже рад,
Мозги кипят от поиска подвоха.
Подвинув мне пломбир и виноград,
Жена берёт гитару, шумных вдохом
Вздымает декольтированный бюст
И начинает петь романс о встрече,
То радость в её голосе, то грусть.
А я как идиот смотрю на свечи.
Догадка обжигает кислотой.
И точно! Отложив гитару, встала:
«Сегодня, Вася, буду спать с тобой!
Три раз в год мне секса очень мало.»
Взяв пеньюар, под душ она пошла.
Ну что, попал, Василий? Поздравляю!
Вот бабы, не хватает просто зла:
Сегодня ж наши с чехами играют!

by stebo